La fatalidad me visita todas las noches.
Transfigurada en un individuo idéntico a mí,
se sienta a los pies de mi lecho de cartón
y trastorna mi mente con los sones de una flauta
fabricada con la tibia de un ahorcado.
De nada me sirve entonces tapar los oídos,
cerrar los ojos o salir corriendo,
calle abajo, como un orate andrajoso,
detrás del último camión de la basura.
La fatalidad también es mi sombra
y la sombra de mis actos.