Así hemos amado a Paco Izquierdo..., alma serena de esta Granada fingida que se sobrepone a sí misma atestada de afrancesados, jodidos fanfarrones o judas en Aznalfarache; guía secreta de la Granada nostra, dignificada en la sabiduría de un apócrifo de la Alta Alpujarra, a flor de piel y pellizco del campo raso, tejedora de liantes y cachidiablos, ocultadora de la edad del patio, hacedora de cotillas del rumor del dies iræ y cronistas del buen trote, apógrafos y plagiadores... A veces Granada no se merece a sí misma y no sé si alguna vez Granada se mereció ese malabarista de la soledad y nuevo Horacio («Ut pictura, poesis»), argentador de atinadas y fecundas y desopilantes atribuciones desde el Patria a Puerta Real, perpetrador de una veintena de narraciones y una docena de ensayos, Heródoto y cultivador de la cinematografía y seriales varios radiofónicos y televisivos (aquel Cantiflas en siluetas de papel), compilador de once premios literarios, creador de editoriales de libros y revistas (desde la A hasta la Z de Azur) y mimador de facsímiles; artista con dos docenas de exposiciones individuales y tres colectivas...